Freunde fürs Leben

 

 

Zum richtigen Zeitpunkt!

 

 

 

Apfel lieber Apfel

Vom schlafenden Apfel   Im Baum, im grünen Bettchen, Hoch oben sich ein Apfel wiegt, Der hat so rote Bäckchen, Man sieht, dass er im Schlafe liegt. Ein Kind steht unterm Baume, Das schaut und schaut und ruft hinauf: "Ach, Apfel, komm herunter! Hör endlich doch mit Schlafen auf!" Es hat ihn so gebeten,- Glaubt ihr, er wäre aufgewacht? Er rührt sich nicht im Bette, Sieht aus, als ob im Schlaf er lacht. Da kommt die liebe Sonne Am Himmel hoch daherspaziert. "Ach Sonne, liebe Sonne, Mach du, daß sich der Apfel rührt!" Die Sonne spricht: "Warum nicht?" Und wirft ihm Strahlen ins Gesicht, Küßt ihn dazu so freundlich; Der Apfel aber rührt sich nicht. Nun schau! Da kommt ein Vogel Und setzt sich auf den Baum hinauf. "Ei, Vogel, du mußt singen, Gewiß, gewiß, das weckt ihn auf!" Der Vogel wetzt den Schnabel Und singt ein Lied so wundernett. Und singt aus voller Kehle; Der Apfel rührt sich nicht im Bett. Und wer kam nun gegangen? Es war der Wind, den kenn ich schon, Der küßt nicht und der singt nicht, Der pfeift aus einem andern Ton. Er stemmt in beide Seiten Die Arme, bläst die Backen auf Und bläst und bläst; und richtig, Der Apfel wacht erschrocken auf. Und springt vom Baum herunter Grad in die Schürze von dem Kind; Das hebt ihn auf und freut sich Und ruft: "Ich danke schön, Herr Wind!"

Reinick, Robert (1805-1852)

Der Herbsttag

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Die Bäume stehn der Frucht entladen, Und gelbes Laub verweht ins Tal; Das Stoppelfeld in Schimmerfaden Erglänzt am niedern Mittagsstrahl. Es kreist der Vögel Schwarm, und ziehet; Das Vieh verlangt zum Stall, und fliehet Die magern Aun, vom Reife fahl. O geh am sanften Scheidetage Des Jahrs zu guter letzt hinaus; Und nenn ihn Sommertag und trage Den letzten schwer gefundnen Strauß. Bald steigt Gewölk, und schwarz dahinter Der Sturm, und sein Genoß, der Winter, Und hüllt in Flocken Feld und Haus. Ein weiser Mann, ihr Lieben, haschet die Freuden im Vorüberfliehn, Empfängt, was kommt unüberraschet, Und pflückt die Blumen, weil sie blühn. Und sind die Blumen auch verschwunden; So steht am Winterherd umwunden Sein Festpokal mit Immergrün. Noch trocken führt durch Tal und Hügel Der längst vertraute Sommerpfad. Nur rötlich hängt am Wasserspiegel Der Baum, den grün ihr neulich saht. Doch grünt der Kamp vom Winterkorne; Doch grünt beim Rot der Hagedorne Und Spillbeern, unsre Lagerstatt! So still an warmer Sonne liegend, Sehn wir das bunte Feld hinan, Und dort, auf schwarzer Brache pflügend, Mit Lustgepfeif, den Ackermann: Die Kräh'n in frischer Furche schwärmen Dem Pfluge nach, und schrein und lärmen; Und dampfend zieht das Gaulgespann. Natur, wie schön in jedem Kleide! Auch noch im Sterbekleid wie schön! Sie mischt in Wehmut sanfte Freude, Und lächelt tränend noch im Gehen. Du, welkes Laub, das niederschauert, Du Blümchen, lispelst: Nicht getrauert! Wir werden schöner auferstehn! Voss, Johann Heinrich (1751-1826)